Matar a Elena (Ficción) /ES-EN

Cuando ella le dijo que ahora tenía un nuevo novio, William supo que iba a matarla. No fue un impulso eléctrico ni un arrebato de esos que nublan el juicio; fue una certeza gélida, similar a la de un contable que cierra un balance negativo.

William era un hombre de rituales. Esa tarde, mientras la esperaba, limpió su juego de cuchillos de cocina con una meticulosidad quirúrgica. Los dispuso sobre la encimera de mármol, alineados por tamaño, brillando bajo la luz de la cocina. No quería desorden. Había cubierto el suelo con un plástico industrial transparente, del tipo que usan los pintores, justificándolo mentalmente como una precaución necesaria para mantener la pulcritud de su alfombra persa durante la "transición".

Elena llegó a las nueve. El sonido de sus tacones sobre el pasillo era el metrónomo que marcaba el inicio del fin. William la recibió con una calma sepulcral, las manos ocultas en los bolsillos de su bata de seda.

—Pasa, Elena. Tenemos mucho de qué hablar antes de que te vayas para siempre —dijo él, forzando una sonrisa que no llegaba a sus ojos.

Ella entró con cautela. No era tonta. Había convivido con la obsesión de William el tiempo suficiente para oler el peligro en el aire. Se quedó de pie cerca de la puerta, manteniendo el bolso pegado al cuerpo.

—Solo he venido por mis cosas, William. No compliques esto —respondió ella.

Su voz era firme, pero sus ojos escaneaban la habitación, deteniéndose en el plástico que cubría el suelo.

William no esperó más. Dio tres zancadas violentas y se abalanzó sobre ella con la intención de arrastrarla hacia la cocina, su altar de acero inoxidable. Su mano derecha buscó el cuello de Elena, esa vulnerabilidad que tantas veces había acariciado y que ahora pretendía romper.

Lo que William ignoraba, cegado por su propia superioridad moral, era que Elena no había venido sola a recoger sus pertenencias. El "nuevo novio" no era solo un nombre en una conversación; era la razón por la que ella llevaba tres meses asistiendo a clases de combate táctico y la razón por la que, en su bolso, no solo había llaves y maquillaje.

En el momento en que los dedos de William rozaron su garganta, Elena pivotó sobre su eje. No gritó. En lugar de retroceder, acortó la distancia, hundiendo su codo con una fuerza mecánica en el plexo solar de su agresor y el aire abandonó los pulmones de William en un silbido agónico.

Antes de que él pudiera recuperarse, Elena extrajo un estilete de apertura rápida que llevaba oculto en el forro del bolso. El movimiento fue fluido, casi coreográfico. William, de rodillas y tratando de recuperar el aliento, alzó la vista solo para encontrarse con el reflejo del acero.

—Tú siempre pensaste que yo era una basura, William —susurró ella, acercándose a su oído mientras le sujetaba el cabello con una fuerza que él nunca le supo reconocer—. Pero las cosas no matan. Las personas, sí.

El forcejeo fue breve. William intentó alcanzar uno de los cuchillos, pero su propia meticulosidad lo traicionó: el plástico que había extendido para no manchar su alfombra lo hizo resbalar. Cayó de espaldas, golpeándose la base del cráneo contra el borde de la encimera. Quedó aturdido, mirando las luces que tanto le gustaban.
Elena no vaciló. Sabía que, si él se levantaba, ella no saldría viva de ese apartamento. Con un movimiento seco y preciso, dictado por el instinto de supervivencia más puro, terminó lo que William había empezado.

Cuando la policía llegó, encontraron a Elena sentada en el rellano, tranquila, con las manos manchadas pero el pulso estable. Dentro, William yacía sobre su propio plástico protector, convertido en el único residuo de su plan perfecto.

_{© Contenido Original en español traducción al inglés en Google Translation}

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Killing Elena (ESP/ENG)

When she told him she had a new boyfriend, William knew he was going to kill her. It wasn't an electric impulse or one of those outbursts that cloud judgment; it was an icy certainty, like that of an accountant closing out a negative balance sheet.

William was a man of rituals. That afternoon, while he waited for her, he cleaned his set of kitchen knives with surgical precision. He arranged them on the marble countertop, lined up by size, gleaming in the kitchen light. He didn't want any mess. He had covered the floor with clear industrial plastic, the kind painters use, mentally justifying it as a necessary precaution to keep his Persian rug pristine during the "transition."

Elena arrived at nine. The sound of her heels on the hallway floor was the metronome marking the beginning of the end. William greeted her with a deathly calm, his hands hidden in the pockets of his silk robe.

"Come in, Elena. We have a lot to talk about before you leave forever," he said, forcing a smile that never reached his eyes.

She entered cautiously. She wasn't stupid. She had lived with William's obsession long enough to sense the danger in the air. She stood near the door, keeping her purse close to her body.

"I've only come for my things, William. Don't make this complicated," she replied.

Her voice was firm, but her eyes scanned the room, lingering on the plastic sheeting covering the floor.

William didn't wait any longer. He took three violent strides and lunged at her, intending to drag her toward the kitchen, his stainless-steel altar. His right hand sought Elena's neck, that vulnerability he had caressed so many times and now intended to shatter.

What William didn't realize, blinded by his own moral superiority, was that Elena hadn't come alone to collect her belongings. The "new boyfriend" wasn't just a name in conversation; he was the reason she'd been attending tactical combat classes for three months, and the reason her bag contained more than just keys and makeup.

The moment William's fingers grazed her throat, Elena pivoted. She didn't scream. Instead of backing away, she closed the distance, driving her elbow with mechanical force into her attacker's solar plexus, and the air left William's lungs in an agonized hiss.

Before he could recover, Elena drew a quick-opening stiletto she had concealed in the lining of her bag. The movement was fluid, almost choreographed. William, on his knees and gasping for breath, looked up only to be met with the reflection of the steel.

“You always thought I was trash, William,” she whispered, leaning close to his ear as she gripped his hair with a strength he never acknowledged. “But things don’t kill. People do.”

The struggle was brief. William tried to reach for one of the knives, but his own meticulousness betrayed him: the plastic sheeting he’d laid down to protect his carpet made him slip. He fell backward, the base of his skull striking the edge of the counter. He lay dazed, staring at the lights he loved so much. Elena didn’t hesitate. She knew that if he got up, she wouldn’t leave that apartment alive. With a swift, precise movement, driven by the purest instinct for survival, she finished what William had started.

When the police arrived, they found Elena sitting calmly on the landing, her hands stained but her pulse steady. Inside, William lay on his own protective plastic sheeting, the only remaining vestige of his perfect plan.

_{© Original content in Spanish, translated into English by Google Translate}

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