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@holos-lotus. Deseando a todos salud, prosperidad y crecimiento personal, aqui estoy , vía #ecency animado por la amiga @charjaim para participar en su 39 iniciativa

Confieso mi gran excentricidad navideña: yo soy el Grinch, pero por accidente. Mi infancia fue una larga y épica Nochebuena… sin Nochebuena. Crecer en el campo sin electricidad, árboles decorados o cenas pantagruélicas no era un acto de rebeldía; lo que pasaba era que la civilización más cercana estaba a tres horas en mula. Nuestra decoración navideña eran las constelaciones, sin riesgo de cortocircuito. Nuestro menú de fiesta: lo que la tierra diera ese día, sin posibilidad de que se quemara el pavo porque, sencillamente, no había pavo.

Mis tíos, maestros rurales, eran mis elfos mágicos. Pero en lugar de juguetes, me traían libros. Así, construí mi idea de la Navidad entre las páginas de Dickens y luego, en un televisor en blanco y negro que parecía una ventana a otro planeta. Y entonces llegó Él. No Papá Noel, sino un niño rubio llamado Kevin McCallister y su documental salvaje titulado Solo en casa.

Para el mundo, era una comedia. Para mí, fue el equivalente a que a un marciano le muestren un partido de fútbol americano: fascinante, incomprensible y lleno de reglas aparentemente absurdas. Mi reacción no fue “¡qué gracioso!”, sino “¿pero esto en serio?”

El catálogo de excentricidades que vi entonces en la película:

· La Casa: Una estructura del tamaño de mi pueblo, iluminada como una nave nodriza a punto de despegar. ¿La electricidad no era cara en la ciudad? En mi campo, una vela mal gastada era un drama.

· La Familia: Eran tantos que podían perder a un niño. ¡Perderlo! En mi familia, si faltaba una gallina, se organizaba un operativo de búsqueda con perros. Perder a un humano era un lujo demográfico que no podíamos concebir.

· El Niño-Héroe: Ante dos ladrones, Kevin no llora ni se esconde. ¡Crea un parque de atracciones mortales con pinturas, planchas y figuras de cerámica! Yo, a su edad, mi mayor hazaña era espantar a los pájaros de la siembra sin asustarme a mí mismo. Me pareció el niño más sobrenaturalmente competente y divertido del planeta.

· El Pánico Festivo: El caos del aeropuerto, la obsesión por los regalos, la carrera por comprar un pescado llamado “bacalao” que parecía una suela de zapato… En diciembre, en mi campo, el pánico era que lloviera demasiado. El único “consumo excesivo” era comerse una col entera entre tres.

Descubrí, en Solo en casa, que para la mayoría de la gente, “Navidad” era sinónimo de “estrés logístico”, no de echarse una siesta bajo un árbol. Mi tradición navideña era no tener tradiciones. O mejor dicho, mi ritual era observar los rituales con la cara de un antropólogo que toma notas frenéticas.

Ya adulto y urbanizado, asisto al espectáculo con cariño y perplejidad. Me maravilla la creatividad humana para inventar protocolos:

· El intercambio de regalos: Todos gastamos dinero en cosas que los otros no quieren, para luego fingir un éxtasis sincero. ¡Genial! Nosotros compartíamos mangos. Directamente del árbol. El papel de regalo era… su propia piel.

· La ropa interior amarilla: Un hechizo de buena suerte que consiste en estrenar prendas íntimas de un color específico. En el campo, la buena suerte era que no te picara un alacrán al ponerte los pantalones. Cualquier color valía.

· Las doce uvas al compás: Un deporte de riesgo que combina atragantamiento, sincronización y matemática básica. Nuestra cuenta atrás era para saber cuándo sembrar.

Creo que la verdadera excentricidad universal no es qué se celebra, sino la necesidad de celebrar algo. De crear un ritual, por extraño que parezca, que nos una y nos dé esperanza. En el campo, era compartir la mejor cosecha. En la ciudad, es montar un árbol de plástico, comprar hasta desfallecer y reunirse para que la abuela critique el punto de la carne.

Así que, aunque no tengo anécdotas de turrones duros como piedras o de villancicos cantados fuera de tono, tengo esta: soy el extranjero permanente de la Navidad. El que la vivió primero como un cuento, luego como una película, y ahora como un espectáculo entrañable y ligeramente alucinante.

Cuando veo el caos de estas fechas, sonrío. Porque, en el fondo, las “excentricidades” son tan humanas y necesarias como lo era para nosotros mirar esas millones de estrellas en silencio. Ambas buscan lo mismo: un poco de luz en el invierno.

¿Y saben qué? Después de todo, creo que Kevin y yo no éramos tan diferentes. Él defendía su casa de ladrones con ingenio. Yo defendía mi mundo del aburrimiento con imaginación. Solo que mis trampas caseras eran evitar que las cabras se comieran la ropa tendida.

Feliz Navidad. O, como diría yo en mis tiempos: que haya buena cosecha y que no se vaya la luz. (Ah, no, eso último ahora sí me preocupa. Vean cómo he evolucionado).