Un saludo a toda la buena people de HIVE y en especial a toda la comunidad de escritores y lectores de Spooky Zone. Acá mi participación en la Iniciativa “Dimensiones y Universos Paralelos”. Espero que este relato de ficción sea de su agrado, aprovecho para invitar a participar a @nachomolina2 y @mc5punk . Pendiente de sus comentarios y opiniones, yeah!!!

AL OTRO LADO

La atmósfera del centro de la ciudad era un sudario de polución y olvido, un laberinto de concreto donde el tiempo no transcurría, sino que se erosionaba. En el corazón de este triste paisaje urbano, en un bloque de apartamentos que exhalaba el hedor de la pintura vieja y el metal oxidado, se encontraba el refugio de Iván Mechner. El apartamento tipo estudio era una oda al minimalismo involuntario; pocas pertenencias intentaban mantener un orden precario, pero la dejadez ganaba la batalla. Las paredes, de un color crema amarillento, mostraban las cicatrices de la humedad como mapas de continentes olvidados, y los pocos muebles presentes parecían sostenerse más por la inercia que por su propia integridad estructural.

El sol de la tarde, tibio y pálido, se filtraba por la única ventana, proyectando franjas de luz que solo servían para resaltar el polvo suspendido en el aire denso. Las sombras, largas y pesadas, se arrastraban por el suelo de madera desgastada como criaturas fallecidas. En un rincón, sentado en una silla de madera que crujía con el más mínimo movimiento, Iván permanecía encorvado. Sus ojos, vidriosos y enrojecidos estaban fijos en la pantalla de su teléfono móvil. Sus manos, sudorosas, sostenían el aparato como si fuera un talismán de mala suerte. En la pantalla, un mensaje breve y frío como una sentencia de muerte destellaba: “Lo siento señor Iván, papá nos dejó, falleció en paz. El entierro será el viernes”.

El silencio del apartamento fue roto por un sollozo seco, un sonido que parecía venir de las profundidades de un pozo vacío. Iván cerró los ojos, dejando que el peso de la pérdida lo hundiera más en la silla. Thomas Crespo, su amigo de la infancia, el último testigo de su juventud, se había ido.
Tras un tiempo que pareció dilatarse en la penumbra, Iván se puso en pie con la pesadez de quien carga con el mundo sobre los hombros. Comenzó a organizar un pequeño bolso de viaje, moviéndose mecánicamente. Guardó un par de camisas raídas, artículos de aseo y un frasco de pastillas a medio terminar. De pronto, entre las páginas de un viejo libro de notas, encontró una fotografía amarillenta. Era el grupo de la secundaria, un instante congelado en un tiempo que siempre fue mejor y que solo se degradó lenta y cansinamente con el transcurrir de los años.

En la foto, su buen amigo Thomas reía, con su mandíbula ancha y su mirada chispeante. Un recuerdo, como un relámpago de energía arcana, golpeó la mente de Iván: era una tarde de verano, el aire olía a cerveza barata y asfalto caliente. Él y Thomas estaban en medio de un pulso, las venas de sus antebrazos hinchadas como cables de alta tensión, rodeados por las risas de sus amigos. Era la fuerza de la vida en su estado más puro. Pero luego, la mirada de Iván se desvió hacia un lado de la foto. Allí estaba ella. Mila. La bella y joven Mila Pascal, con su sonrisa que parecía capaz de exorcizar cualquier demonio y sus ojos que guardaban el secreto de una ternura infinita.

Las lágrimas de Iván cayeron sobre la foto corrugada, distorsionando el rostro de su amada. Terminó de empacar con movimientos espasmódicos, apagó las luces —dejando que las sombras devoraran finalmente el estudio— y cerró la puerta con un sonido metálico y definitivo. Al salir del edificio, el aire de la ciudad le pareció más frío, como si el mundo de los vivos ya hubiera comenzado a rechazarlo, como si algo más coexistiera paralelamente.

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El autobús, un armatoste de tonos rojizos oxidados que parecía un remanente de una guerra olvidada, avanzaba por la carretera desértica. El motor rugía con un quejido mecánico que recordaba al de las bobinas electromagnéticas de alguna muy antigua central eléctrica. El escenario exterior era un infierno de calor; el horizonte bailaba bajo el efecto de la refracción, convirtiendo el asfalto en un río de mercurio espejado.

Iván, sentado junto a la ventanilla, miraba el paisaje árido sin verlo realmente, con su frente arrugada petrificada contra el cristal. En su mano derecha, la vieja foto era su único vínculo con la realidad. La nostalgia, ese veneno lento, comenzó a proyectar visiones sobre el cristal del bus. Vio a Mila riendo bajo una lluvia torrencial, con el cabello pegado al rostro y la ropa empapada, mientras corrían hacia ninguna parte. Se vio a sí mismo y a ella, inclinados sobre libros de la universidad en una biblioteca silenciosa, compartiendo sueños de un futuro que nunca llegaría. El recuerdo de su primer beso en medio de una fiesta caótica, un momento donde el tiempo se detuvo y el universo se redujo a la presión de sus labios. Su matrimonio en una iglesia humilde, donde el eco de sus votos parecía resonar en las vigas de madera vieja y con un deslustrado Cristo en la Cruz como único testigo..

Pero luego, la luz se tornó oscura en sus recuerdos. Vio la discusión en la calle, los gestos bruscos, las palabras que hirieron más que cuchillos de obsidiana. Y finalmente, la imagen más cruel de todas: él mismo, solo, bajo un cielo de plomo, frente a una lápida gris que rezaba: Mila Pascal.
—"Buenas tardes pasajeros, espero hayan tenido feliz viaje. Próxima y última parada, Lobo City" —la voz del conductor, distorsionada por unos parlantes que chisporroteaban con estática, lo arrancó de su trance.

Iván guardó la foto. Lobo City se extendía ante él, con sus fauces y su adrenalina caótica bajo un sol inclemente, un lugar al cual había jurado nunca más volver, pero, como bien dicen, “nunca nadie puede huir de Lobo City”.

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Cementerio Sur

El Cementerio del Sur no era un lugar para el descanso, sino más bien para la putrefacción. Era una extensión vasta de lápidas blancas y grises, muchas de ellas inclinadas o fracturadas por el crecimiento agresivo de una maleza que parecía alimentarse de los recuerdos de los muertos. La grama, descuidada y amarillenta, se entrelazaba con las raíces de árboles secos y oscuros, cuyas ramas desnudas se alzaban hacia el cielo, torcidos dedos carbonizados implorando clemencia.

Cerca de la zona boscosa, un reducido puñado de personas vestidas de negro se agrupaba alrededor de un agujero abierto en la tierra sedienta. El ritual del entierro de Thomas Crespo era una escena de un gótico suburbano. El Padre, un hombre de piel apergaminada, recitaba rezos mecánicos, sus palabras perdiéndose en el viento caliente que siseaba entre las tumbas. Iván observaba desde una tercera línea, sintiéndose como un intruso en su propia vida.

A su lado, Tommy, el hijo de Thomas, le habló en voz baja, con una mezcla de reproche y compasión.

—"Papá siempre te recordaba, siempre estabas en sus relatos. Nunca volviste, ni llamaste, pero él lo entendía... después de…. después de lo de Mila..."

Iván no respondió. El nombre de Mila era una herida abierta que exhalaba un frío gélido en medio del calor del desierto. La abrupta partida de su esposa, hallada sin vida en las aguas estancadas de la laguna, lo había marcado con una marca invisible pero indeleble, una cicatriz en el alma que supuraba dolor cada vez que intentaba respirar.

De pronto, un instinto primario obligó a Iván a levantar la mirada. A lo lejos, entre el laberinto de árboles oscuros que parecían tallados en obsidiana, visualizó una figura femenina también enlutada en color negro. La silueta era borrosa, envuelta en una neblina que no debería existir bajo aquel sol abrasador, y por instantes un filtro grisáceo colorizaba el cielo y las estructuras. Iván entrecerró los ojos, el corazón golpeando sus costillas como un animal enjaulado. Al enfocar mejor, el cuerpo, la forma de los hombros, la caída del vestido... se le parecía a Mila.

El sonido de una leve campana, agitada por el cura para marcar el final de una oración, lo regresó a la realidad. Parpadeó violentamente y buscó la figura con la mirada, pero el bosque estaba vacío, el día recuperaba su colorido, aunque sin mucha vida. Solo quedaba el susurro del viento entre las ramas muertas. Tommy se despidió de él con un abrazo breve y una frase que pretendía ser un consuelo: —"No fue tu culpa".

Iván lo miró alejarse, sabiendo que esas palabras solo hacían arder más la hoguera de las culpas que lo torturaban por años.

Terminado el acto, los pocos asistentes se retiraron como sombras que vuelven a sus escondrijos. El atardecer comenzaba a teñir el cielo de un color naranja radiactivo mezclado con un gris ceniciento. Iván se quedó solo, caminando por el sendero de tierra hasta llegar a la lápida de Mila. Se arrodilló, sintiendo el calor de la piedra bajo sus manos.

En ese momento, los flashes del pasado lo asaltaron con la violencia de una ejecución. Vio la laguna Shiloh, las aguas negras y aceitosas, la orilla llena de barro. Vio el cuerpo de Mila flotando, su piel pálida brillando bajo la luna como el metal de un sarcófago cósmico. Vio sus ojos abiertos, fijos en un vacío que ahora parecía llamarlo a él. El sudor corría por su frente, confundiéndose con las lágrimas que caían sobre la tierra reseca.

Iván subió la mirada y sintió que el aire se espesaba. Allí, entre los árboles, la figura había regresado. Esta vez no era borrosa. Era nítida, real, imposible. Era Mila. Ella lo observaba con una seriedad implacable, su rostro pálido y su belleza juvenil aún preservado en frío. El corazón de Iván se paralizó; el tiempo pareció detenerse, como si el universo mismo estuviera conteniendo el aliento.

Él trató de articular su nombre, de pedir perdón, de gritar, pero las palabras se convirtieron en guturales en su garganta. Mila no dijo nada. Simplemente se movió con una gracia espectral y comenzó a caminar entre los árboles, alejándose hacia las profundidades del bosque.

La desesperación, un impulso ciego y suicida, se apoderó de Iván. Echó a correr, ignorando el dolor en sus articulaciones. Brincó la valla de hierro destartalada que delimitaba el cementerio y se internó en la zona boscosa. El terreno era un laberinto de raíces que intentaban atraparlo y ramas que le azotaban el rostro. Veía celajes de Mila: a veces era una mancha de sombra entre los troncos, otras veces una visión clara de su vestido negro ondeando sin viento. La vegetación se volvía cada vez más densa, y una neblina blanquecina, gruesa y fría, comenzó a invadir el suelo, ocultando las grietas de la tierra.

Finalmente, Iván atravesó una cortina de niebla tan espesa que parecía una barrera entre dos mundos. Salió de entre los árboles y se encontró en la orilla de la laguna. La fatídica laguna Shiloh. El agua estaba inmóvil, un espejo de tinta que no reflejaba el cielo naranja, sino una oscuridad absoluta. Iván quedó de pie, con el pulso acelerado y la respiración convertida en un silbido laborioso.

De pronto, sintió una presión en su mano derecha. Una mano de una frialdad sobrenatural, como si hubiera sido forjada en el vacío entre las galaxias, tomó la suya. Iván no se sobresaltó. En lo más profundo de su ser, había estado esperando, deseando, aquel momento. Giró la cabeza lentamente. Mila estaba a su lado.

—"¿Por qué te fuiste?... Yo... no quería que… que… terminara así..." —susurró Iván, su voz quebrándose.

Mila lo observó fijamente. Iván sintió que se hundía en su mirada; sus ojos ya no eran humanos, eran túneles sin fin, portales hacia una dimensión donde el tiempo no tenía significado y el dolor era una frecuencia vibratoria constante.

—"Podemos estar juntos, otra vez, del otro lado" —dijo ella, aunque sus labios no parecieron moverse. La voz resonó directamente en la mente de Iván, como el zumbido de un computador cósmico.

Iván lloró con una entrega total. —"Yo... no quise..."
Ella le soltó la mano suavemente y comenzó a caminar hacia el agua. —"Al otro lado, solo sígueme".

El largo vestido negro de Mila comenzó a arrastrarse por la superficie de la laguna, mojándose con el líquido denso. Pero ella no se hundía. Caminaba sobre el agua como si fuera una plataforma sólida. Iván la siguió. En un instante de puro surrealismo, sintió que sus pies dejaban de tocar el barro. Comenzó a flotar, elevándose en el aire como una hoja seca movida por un viento invisible.

Desde una perspectiva aérea, Iván observó a su amada caminar hacia el centro exacto de la laguna. A su alrededor, la realidad comenzó a distorsionarse. Las lápidas del cementerio lejano, los árboles carbonizados y las nubes de ceniza empezaron a girar en una danza onírica y misteriosa, un torbellino de materia y memoria. Iván descendió lentamente hasta quedar frente a ella en medio de la laguna. Tomó las manos de Mila; tan gélida su piel que quemaba al contacto, dolía, pero sin disposición a soltarla.

Cuando sus rostros estuvieron a escasos centímetros, a punto de sellar su unión con un beso, un beso deseado y temido, Iván cerró los ojos. Se dejó llevar por el dolor que lo había consumido durante años, entregándose a la negrura. No sintió el contacto del agua cuando esta lo cubrió por completo y sus cuerpos finalmente descendieron. Solo hubo una transición perfecta hacia una oscuridad total, un silencio, un pasaje..

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9:15 AM, DOMINGO, LAGUNA SHILOH

La mañana del domingo era un despliegue de sol tibio y cielos despejados, una ironía climática frente a la tragedia. Varias patrullas policiales y una ambulancia estaban estacionadas cerca de la orilla de la laguna Shiloh. Las luces azules y rojas parpadeaban, compitiendo con el brillo del sol en el agua.

Un agente de policía condujo a Tommy hasta una camilla metálica donde descansaba una bolsa negra de transporte de cadáveres. El oficial abrió brevemente el cierre, revelando un rostro pálido y sereno, con rastros de barro en las sienes.

Tommy cerró los ojos, dejando escapar un suspiro de resignación y tristeza.

—"Sí, es Iván. Iván Mechner. Estuvo el viernes aquí... acá… en el cementerio, en el entierro de mi padre".

El oficial asintió, anotando algo en su libreta. —"Muy bien, necesitaremos que nos acompañe para formalizar el reconocimiento y su declaración. Parece que se internó en la zona boscosa y terminó en el agua. Un accidente trágico".

Mientras la escena transcurría, con los agentes moviéndose con eficiencia burocrática y los curiosos murmurando, ocurrió un cambio imperceptible para los vivos. En un parpadeo, la laguna y el cielo perdieron su color. El tono vibrante del domingo fue reemplazado por un gris triste y estático. El sol dejó de calentar; se convirtió en un orbe de luz fría que no emitía calor, sino que parecía absorberlo. Un frío gélido recorrió el lugar, acompañado por una neblina espesa que abrazaba los troncos de los árboles secos.

Allí, junto a la orilla, ignorados por los vivos, dos figuras observaban la escena. Iván y Mila estaban tomados de la mano. Él tenía la mirada perdida, su rostro grabado con una expresión que oscilaba entre una sonrisa melancólica y una resignación absoluta.

—"Te dije amor, juntos otra vez, de este lado" —susurró Mila, su voz fundiéndose con el susurro de la niebla.

Iván apretó su mano, observando cómo su propio cuerpo era subido a la ambulancia. El mundo de los vivos seguía su curso, ruidoso y ciego, mientras ellos permanecían en el silencio eterno de la orilla, de su cosmos, al otro lado.
FIN.

Mostrorobot
260111

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ENGLISH VERSION

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A shout-out to all the good people of HIVE and especially to the community of writers and readers of Spooky Zone. Here is my entry for the “Dimensions and Parallel Universes” Initiative. I hope this piece of fiction is to your liking; I’d like to take this opportunity to invite @nachomolina2 and @mc5punk to participate. Looking forward to your comments and opinions, yeah!!!

ON THE OTHER SIDE

The atmosphere of the city center was a shroud of pollution and neglect, a concrete labyrinth where time did not pass, but rather eroded. In the heart of this bleak urban landscape, in an apartment block that exhaled the stench of old paint and rusted metal, lay the refuge of Iván Mechner. The studio apartment was an ode to involuntary minimalism; a few belongings attempted to maintain a precarious order, but neglect was winning the battle. The yellowish-cream walls bore the scars of dampness like maps of forgotten continents, and the few pieces of furniture present seemed to hold themselves up more by inertia than by their own structural integrity.

The afternoon sun, lukewarm and pale, filtered through the only window, casting strips of light that served only to highlight the dust suspended in the thick air. The shadows, long and heavy, crawled across the worn wooden floor like deceased creatures. In a corner, sitting in a wooden chair that creaked with the slightest movement, Iván remained hunched over. His eyes, glassy and bloodshot, were fixed on his mobile phone screen. His sweaty hands held the device as if it were a talisman of bad luck. On the screen, a message brief and cold as a death sentence flashed: “I’m sorry Mr. Iván, Dad left us; he passed away in peace. The burial will be on Friday.”

The silence of the apartment was broken by a dry sob, a sound that seemed to come from the depths of an empty well. Iván closed his eyes, letting the weight of the loss sink him further into the chair. Thomas Crespo, his childhood friend, the last witness of his youth, was gone.
After a time that seemed to stretch in the gloom, Iván stood up with the heaviness of one carrying the world on his shoulders. He began to organize a small travel bag, moving mechanically. He packed a couple of frayed shirts, toiletries, and a half-finished bottle of pills. Suddenly, between the pages of an old notebook, he found a yellowed photograph. It was his high school group, a moment frozen in a time that was always better and that had only degraded slowly and wearisomely with the passing of the years.

In the photo, his good friend Thomas was laughing, with his wide jaw and sparkling gaze. A memory, like a lightning bolt of arcane energy, struck Iván's mind: it was a summer afternoon, the air smelling of cheap beer and hot asphalt. He and Thomas were in the middle of an arm-wrestling match, the veins in their forearms bulging like high-voltage cables, surrounded by the laughter of their friends. It was the force of life in its purest state. But then, Iván's gaze drifted to one side of the photo. There she was. Mila. The beautiful young Mila Pascal, with a smile that seemed capable of exorcising any demon and eyes that held the secret of infinite tenderness.

Iván's tears fell onto the corrugated photo, distorting the face of his beloved. He finished packing with spasmodic movements, turned off the lights—letting the shadows finally devour the studio—and closed the door with a metallic, definitive sound. As he left the building, the city air felt colder to him, as if the world of the living had already begun to reject him, as if something else coexisted in parallel.

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The bus, a hulking mass of rusted reddish tones that looked like a remnant from a forgotten war, groaned along the desert road. The engine roared with a mechanical moan reminiscent of the electromagnetic coils of some very old power station. The outside scenery was a hell of heat; the horizon danced under the effect of refraction, turning the asphalt into a mirrored river of mercury.

Iván, sitting by the window, looked at the arid landscape without really seeing it, his wrinkled forehead pressed against the glass. In his right hand, the old photo was his only link to reality. Nostalgia, that slow poison, began to project visions onto the bus window. He saw Mila laughing under a torrential rain, her hair plastered to her face and her clothes soaked, as they ran toward nowhere. He saw himself and her, leaned over university books in a silent library, sharing dreams of a future that would never arrive. The memory of their first kiss in the middle of a chaotic party, a moment where time stopped and the universe was reduced to the pressure of their lips. Their wedding in a humble church, where the echo of their vows seemed to resonate in the old wooden beams with a dull Christ on the Cross as the only witness.

But then, the light turned dark in his memories. He saw the argument in the street, the abrupt gestures, the words that cut deeper than obsidian knives. And finally, the cruelest image of all: himself, alone, under a leaden sky, in front of a gray tombstone that read: Mila Pascal.
—"Good afternoon passengers, I hope you’ve had a pleasant trip. Next and final stop, Lobo City" —the driver's voice, distorted by speakers crackling with static, snapped him out of his trance.

Iván tucked the photo away. Lobo City stretched out before him, with its fangs and chaotic adrenaline under a merciless sun, a place he had sworn never to return to, but, as they say, “no one can ever truly flee from Lobo City.”

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South Cemetery

The South Cemetery was not a place for rest, but rather for putrefaction. It was a vast expanse of white and gray tombstones, many of them tilted or fractured by the aggressive growth of weeds that seemed to feed on the memories of the dead. The grass, neglected and yellowish, intertwined with the roots of dark, dry trees whose bare branches reached toward the sky like twisted charred fingers begging for mercy.

Near the wooded area, a small handful of people dressed in black gathered around a hole opened in the thirsty earth. The burial ritual of Thomas Crespo was a scene of suburban gothic. The Priest, a man with parchment-like skin, recited mechanical prayers, his words lost in the hot wind that hissed between the graves. Iván watched from a third row, feeling like an intruder in his own life.

Beside him, Tommy, Thomas's son, spoke to him in a low voice, with a mixture of reproach and compassion.

—"Dad always remembered you; you were always in his stories. You never came back, never called, but he understood... after…. after what happened to Mila..."

Iván did not respond. Mila's name was an open wound that exhaled a glacial cold in the middle of the desert heat. The abrupt departure of his wife, found lifeless in the stagnant waters of the lagoon, had marked him with an invisible but indelible brand, a scar on the soul that seeped pain every time he tried to breathe.

Suddenly, a primal instinct forced Iván to look up. In the distance, among the labyrinth of dark trees that seemed carved from obsidian, he spotted a female figure also shrouded in black. The silhouette was blurry, enveloped in a mist that shouldn't exist under that scorching sun, and for moments a grayish filter colorized the sky and the structures. Iván squinted, his heart thumping against his ribs like a caged animal. As he focused, the body, the shape of the shoulders, the fall of the dress... it looked like Mila.

The sound of a small bell, shaken by the priest to mark the end of a prayer, brought him back to reality. He blinked violently and searched for the figure, but the woods were empty; the day regained its color, though without much life. Only the whisper of the wind through the dead branches remained. Tommy said goodbye with a brief hug and a phrase intended as comfort: —"It wasn't your fault."

Iván watched him walk away, knowing those words only fueled the fire of guilt that had tortured him for years.

When the ceremony ended, the few attendees withdrew like shadows returning to their hiding places. The sunset began to tint the sky a radioactive orange mixed with a cindery gray. Iván was left alone, walking along the dirt path until he reached Mila's headstone. He knelt, feeling the heat of the stone beneath his hands.

At that moment, flashes of the past assaulted him with the violence of an execution. He saw Shiloh Lagoon, the black, oily waters, the muddy shore. He saw Mila's body floating, her pale skin shining under the moon like the metal of a cosmic sarcophagus. He saw her eyes open, fixed on a void that now seemed to be calling him. Sweat ran down his forehead, mingling with the tears falling onto the parched earth.

Iván looked up and felt the air thicken. There, among the trees, the figure had returned. This time it wasn't blurry. It was sharp, real, impossible. It was Mila. She watched him with implacable seriousness, her pale face and youthful beauty still preserved in cold. Iván's heart stopped; time seemed to stand still, as if the universe itself were holding its breath.

He tried to articulate her name, to ask for forgiveness, to scream, but the words turned into guttural sounds in his throat. Mila said nothing. She simply moved with a spectral grace and began to walk among the trees, heading into the depths of the forest.

Desperation, a blind and suicidal impulse, took hold of Iván. He broke into a run, ignoring the pain in his joints. He leaped over the dilapidated iron fence that bordered the cemetery and plunged into the woods. The terrain was a labyrinth of roots trying to trap him and branches lashing his face. He saw glimpses of Mila: sometimes she was a smudge of shadow between the trunks, other times a clear vision of her black dress waving without wind. The vegetation grew increasingly dense, and a thick, cold, white mist began to invade the ground, hiding the cracks in the earth.

Finally, Iván passed through a curtain of fog so thick it felt like a barrier between two worlds. He emerged from the trees and found himself at the edge of the lagoon. The fateful Shiloh Lagoon. The water was still, an ink mirror that didn't reflect the orange sky, but an absolute darkness. Iván stood there, pulse racing and breath reduced to a labored whistle.

Suddenly, he felt a pressure on his right hand. A hand of supernatural coldness, as if forged in the vacuum between galaxies, took his. Iván did not flinch. Deep down, he had been waiting for, longing for, this moment. He turned his head slowly. Mila was by his side.

—"Why did you leave?... I... I didn't want it to… to… end like this..." —Iván whispered, his voice breaking.

Mila stared at him. Iván felt himself sinking into her gaze; her eyes were no longer human—they were endless tunnels, portals to a dimension where time had no meaning and pain was a constant vibrational frequency.

—"We can be together, again, on the other side" —she said, though her lips did not seem to move. The voice resonated directly in Iván's mind, like the hum of a cosmic computer.

Iván wept with total surrender. —"I... I didn't mean to..."
She gently let go of his hand and began walking toward the water. —"To the other side, just follow me."

Mila's long black dress began to drag across the surface of the lagoon, getting wet with the thick liquid. But she didn't sink. She walked on the water as if it were a solid platform. Iván followed her. In a moment of pure surrealism, he felt his feet stop touching the mud. He began to float, rising into the air like a dry leaf moved by an invisible wind.

From an aerial perspective, Iván watched his beloved walk toward the exact center of the lagoon. Around them, reality began to distort. The tombstones of the distant cemetery, the charred trees, and the clouds of ash began to swirl in an oneiric and mysterious dance, a whirlwind of matter and memory. Iván descended slowly until he stood before her in the middle of the lagoon. He took Mila's hands; her skin was so icy it burned to the touch, it hurt, but he was unwilling to let go.

When their faces were just centimeters apart, about to seal their union with a kiss—a kiss both desired and feared—Iván closed his eyes. He let himself be carried away by the pain that had consumed him for years, surrendering to the blackness. He didn't feel the contact of the water when it covered him completely and their bodies finally descended. There was only a perfect transition into total darkness, a silence, a passage.

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9:15 AM, SUNDAY, SHILOH LAGOON

Sunday morning was a display of warm sun and clear skies, a climatic irony in the face of tragedy. Several police cruisers and an ambulance were parked near the shore of Shiloh Lagoon. Blue and red lights flashed, competing with the sun's glint on the water.

A police officer led Tommy to a metal gurney where a black body bag rested. The officer briefly opened the zipper, revealing a pale, serene face with traces of mud on the temples.

Tommy closed his eyes, letting out a sigh of resignation and sadness.

—"Yes, it's Iván. Iván Mechner. He was here Friday... here… at the cemetery, at my father's burial."

The officer nodded, noting something in his ledger. —"Very well, we'll need you to come with us to formalize the identification and your statement. It seems he wandered into the wooded area and ended up in the water. A tragic accident."

As the scene unfolded, with officers moving with bureaucratic efficiency and onlookers whispering, a change imperceptible to the living occurred. In a blink, the lagoon and the sky lost their color. The vibrant tone of Sunday was replaced by a sad, static gray. The sun stopped warming; it became an orb of cold light that didn't emit heat but seemed to absorb it. A glacial chill swept through the place, accompanied by a thick fog that hugged the trunks of the dry trees.

There, by the shore, ignored by the living, two figures watched the scene. Iván and Mila were holding hands. He had a distant look, his face etched with an expression that oscillated between a melancholy smile and absolute resignation.

—"I told you, love, together again, on this side" —Mila whispered, her voice merging with the whisper of the mist.

Iván squeezed her hand, watching his own body being loaded into the ambulance. The world of the living went on its way, noisy and blind, while they remained in the eternal silence of the shore, of their cosmos, on the other side.
THE END.

Mostrorobot
260111

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