Una colilla de cigarro cae desde una ventana, el fuego de la nicotina acaricia sutilmente mi epidermis. Mis ojos irascibles se fijan sobre la ventana de madera desgastada. El color café saludable de la madera se ha convertido en un gris opaco de muerte.

Sobre aquella desteñida ventana se asoma un viejo, con una calva prominente en la parte superior y a los lados una maraña de cabellos blancos incipientes. Su gesto cansado y agobiado acentúa las arrugas, que como surcos se extienden sobre todo el rostro, de color canela. Un color canela conseguido por la brutalidad de los rayos del sol.

El viejo de la ventana mira fijamente el horizonte donde una tarde se pierde en el ocaso, y los colores matizados del naranja se extiende por todo el firmamento hasta diluirse con el oriente, donde la noche va tiñendo con su oscuro penetrante la feroz jungla de cemento.

El viejo seguía viendo a ese horizonte, tal vez buscando respuestas a su pensamiento, unos de dolor, otros de desesperación y otros de felicidad. Me gustaría poder leer su mente, como un libro que muestra sus íntimas páginas, secretos del autor rebelados en cada página con tinta negra.

Ese gesto inquietante, indeleble, casi como un día negro y triste, me hace perder la razón lógica y una inquietante curiosidad se apodera de mi instinto. Abrazo la verdad extinta y le doy paso a un sinfín de análisis Holmesianos, en torno a esa pobre existencia. Deduzco sin ninguna prueba fehaciente de lo que pienso, pero sigo adelante, pensé en una vida, una vida llena de dudas y duras lecciones, ¿aprendidas? Tal vez sí, tal vez no. Un mar de decisiones que lo ha llevado a esa ventana, y las dudas parecen asaltarlo.

«Si tal vez hubiera hecho esto o lo otro». Tal vez piensa el viejo.

Aquella incipiente barba blanca domina su rostro, la sonrisa hace mucho se perdió en aquel vello vulgar y sin recortar. Los brazos descansan sobre aquella ventana desteñida de madera, de la vida, y las manos huesudas, cansadas, doloridas de tanto vivir, yacen impotentes para cambiar su signo existencial, ahora cuelgan en ese futuro que se hace más evidente con cada paso de los segundos insolentes.

Sigo dilucidando la vida de ese espectro, cuya mirada opaca consecuencia de unas cataratas, no se despegan de aquel punto inexistente en el horizonte. Tal vez busque irse con aquella noche joven que empieza a dominar el extinto día. El viejo y la ventana amigos diarios en un fin que se acerca cabalgante y arrasador. Ya no hay escape para aquel viejo. Se ha resignado, eso parece, eso refleja su gesto.

Por un momento, se pierde dentro del aquella casa. Una casa con una fachada deprimente así como aquel viejo. La pintura descolorida le da un aspecto de muerte, sin esperanza, sin sentido. El viejo vuelve a salir y un cigarro nuevo acompaña su agria boca. El humo se evapora con cada calada, tal vez es el único placer de aquel viejo, lo único que lo hace querer vivir. Cada sorbo le devuelve la vida en esa noche que ha llegado sin contemplaciones, reclamando lo que es suyo, lo perteneciente desde el primer llanto.

El sonido de mi celular me distrae de las alucinaciones y predicciones del viejo en la ventana. Es hora de marchar y con una mirada inexpresiva me despido del viejo, quien se queda dando las últimas caladas a su cigarro, que se extingue con el ardor de la existencia y las cenizas quedan como testigos silenciosos de lo que una vez fue una vida.

Al día siguiente, la ventana sigue ahí, pero el viejo ya no está y en un lado de la puerta yace un cartel que dice, «Descansa en la paz del señor...». Mis pupilas de dilatan y vuelvo a releer una y otra vez. El viejo se ha ido y ayer lo había visto en esa ventana con un cigarro. Me doy media vuelta y sigo caminando al horizonte que me llevará al destino del viejo.

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The old man and the window

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Fuentes de la imagen de portada:
Fuente 1
Fuente 2

Edición Rincón Poético

La traducción del texto fue hecha con la herramienta

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