El autobús (The bus) [ES/EN]
El autobús
Los rayos solares caen sobre la polución de la ciudad, una bruma que se condensa en el horizonte de los edificios y se mueve con el bailoteo del viento mañanero.
Un nuevo día amanece, entre ruidos, aturden a quien no está acostumbrado. Es una melodía sin fin de motores, moviéndose sin descanso por las venas de la ciudad, como una fila de hormigas llevando su carga por todo ese núcleo social.
Un hombre corre por las aceras cuarteadas por el tiempo. Su fatiga corresponde a su retraso para llegar al trabajo. Luce un poco desalineado por la falta de tiempo para prepararse, el bolso de cuero de café descolorido cuelga a un lado, moviéndose al vaivén de la carrera salvaje contra el tiempo, llega jadeando hasta la estación de bus, donde espera tomar el transporte que lo llevará a su destino.
Revisa su reloj, mira como las manecillas devoran cada segundo, acortando su vida, un destino que cumplirá cuando sea el momento de dejar este ajetreo salvaje, por lo pronto, solo desea llegar a su trabajo, que durante años, le ha proporcionado el sustento y el vivir con cierta comodidad en aquella ciudad, que lo ha visto nacer y crecer.
Las súplicas silenciosas del hombre parecen ser escuchadas. El autobús aparece como un salvador en medio de la angustia del momento. Aquella carcasa roja con vivos amarillos, asoma por entre los vehículos que navegan en el asfalto. El hombre sonríe con cierto nerviosismo, pero con una esperanza somera.
Las puertas se abren ante la mirada desesperada, de quien parece haber perdido el tiempo en un baile de vacilaciones. El conductor, un hombre gordo y con una barba frondosa decorada con algunas canas, lo mira con desdén, sin mostrar sentimiento alguno, como un robot.
El intercambio monetario se produce en medio de un mutismo capitalista. El hombre se sienta en aquellas sillas de plástico color naranja, con los espaldares garabateados por los artistas del momento. Suelta un suspiro, tal vez de resignación o de esperanza, el tiempo lo dirá. No queda más que esperar que aquel autobús lo lleve a su destino lo más rápido posible.
En ese momento, dentro de aquel autobús se desarrollan historias, dignas de una obra de teatro. Las mujeres conversando sobre sus desdichadas vidas, pero con un dejo de humor, tal vez negro, matizado con unas sonrisas sonoras, que hacen más llevadero el castigo de la vida. La música de los altavoces ameniza el ambiente, con aquellas melodías que llegan a la gente, aquellas melodías que hablan de desamor, de amor, de fiesta, de borracheras y de pasarla bien. Trompetas, guitarras, bajos y las voces algunas sonoras, otras desentonadas acompañan el viaje, que para el hombre se hace una eternidad.
Mira su reloj compulsivamente, deseando detener el tiempo, lo suficiente para no tener que aguantar el regaño del jefe malhumorado. Una nueva puesta en escena se presenta en el autobús que sigue tragando asfalto, un vagabundo mal vestido y con un rostro maltratado por la toma de malas decisiones, empieza a recorrer la fila de asientos, ofreciendo unos dulces con envolturas coloridas. Su voz aguardentosa hace una súplica, pide monedas a cambio del dulce provocativo. Sus ojos apagados se dirigen al hombre, quien con incomodidad por su presencia, saca lo que le sobró del pasaje y se lo da, sin hacer contacto visual. El vagabundo agradece citando a Dios en sus labios y desaparece de entre las puertas de cristal.
Los minutos corren sin misericordia. El hombre siente un nudo en el estómago. Ve su edificio y con angustiosa rapidez se levanta entre el zangoloteo del autobús y oprime el botón rojo, que hace un sonido corto y ruidoso. El autobús se detiene y abre las puertas, el humo negro recibe al hombre que baja como un atleta olímpico. El tiempo se ha acabado y solo espera la reprimenda. No queda más por hacer, pero en ese momento ve el cartel, “No se atiende sábados”. El hombre se pone las manos en el rostro y ríe a carcajadas.
—Soy un bestia, esa fiesta salvaje de anoche me hizo olvidar los días. Jaja.
Regresa aliviado a dormir la resaca, que martilla su cabeza sin misericordia.
The bus
The sun's rays fall on the pollution of the city, a haze that condenses on the horizon of the buildings and moves with the dancing of the morning wind.
A new day dawns, amid noises, they stun those who are not used to it. It is an endless melody of engines, moving restlessly through the veins of the city, like a row of ants carrying their burden throughout that social nucleus.
A man runs along the sidewalks cracked by time. His fatigue corresponds to his delay in getting to work. He looks a little misaligned due to the lack of time to get ready, the faded coffee leather bag hangs to one side, moving to and fro in the wild race against time, he arrives panting to the bus station, where he hopes to catch the transport that will take him to his destination.
He checks his watch, watches as the hands devour every second, shortening his life, a destiny that he will fulfill when it's time to leave this wild hustle, for now, he just wants to get to his job, which for years, has provided him with sustenance and to live with some comfort in that city, which has seen him born and grow.
The man's silent pleas seem to be heard. The bus appears as a savior in the midst of the anguish of the moment. That red shell with vivid yellows, peeks out between the vehicles that navigate on the asphalt. The man smiles with some nervousness, but with a shallow hope.
The doors open before the desperate gaze of someone who seems to have lost time in a dance of hesitation. The driver, a fat man with a bushy beard decorated with a few gray hairs, looks at him with disdain, without showing any feeling, like a robot.
Monetary exchange takes place in the midst of a capitalist mutism. The man sits in those orange plastic chairs, with the backs scrawled by the artists of the moment. He lets out a sigh, maybe of resignation or of hope, time will tell. All that remains is to wait for that bus to take you to your destination as quickly as possible.
At that moment, inside that bus, stories unfold, worthy of a play. The women talking about their miserable lives, but with a touch of humor, perhaps black, tinged with a few sound smiles, which make the punishment of life more bearable. The music from the speakers enlivens the atmosphere, with those melodies that reach people, those melodies that talk about heartbreak, love, partying, drinking and having a good time. Trumpets, guitars, basses and voices, some sonorous, others out of tune, accompany the journey, which for man takes an eternity.
He looks at his watch compulsively, wanting to stop time, just enough so that he doesn't have to put up with the scolding from the cranky boss. A new staging is presented on the bus that keeps swallowing asphalt, a poorly dressed homeless man with a face battered by making bad decisions, begins to walk the row of seats, offering some sweets with colorful wrappers. His expectant voice makes a plea, asks for coins in exchange for the provocative sweet. His dull eyes turn to the man, who with discomfort at her presence, takes out what was left over from the passage and gives it to him, without making eye contact. The homeless man thanks by quoting God on his lips and disappears from between the glass doors.
The minutes run by mercilessly. The man feels a knot in his stomach. He sees his building and with agonizing speed gets up between the clatter of the bus and presses the red button, which makes a short and loud sound. The bus stops and opens the doors, black smoke greets the man coming down like an Olympic athlete. Time is up and just wait for the reprimand. There is no more to do, but at that moment he sees the sign, "We are not open on Saturdays." The man puts his hands on his face and laughs out loud.
“I'm a beast, that wild party last night made me forget the days. Haha.”
He returns relieved to sleep the hangover, which hammers his head mercilessly.
Fuente 1
Fuente 2
Edición Rincón Poético
La traducción del texto fue hecha con la herramienta
gratuita DeepL
Contenido original
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@rinconpoetico7
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