𝐅𝐥𝐨𝐫𝐞𝐫𝐨, 𝐅𝐥𝐨𝐫𝐞𝐞𝐞𝐞𝐬!!! (𝐄𝐒𝐏/𝐄𝐍𝐆)

Mi hermano perdió su trabajo hace tres años. Fue un viernes por la tarde. Durante semanas no supo qué hacer.
Un día apareció en mi casa con una planta de jazmín y una idea: "Voy a sembrar flores. Las voy a vender yo mismo." Le dije que estaba loco. Que no sabía nada de tierra, ni de abono, ni de clientes. Él sonrió y me dijo: "Jobs no sabía de ordenadores cuando empezó."

Anoche volví a ver Steve Jobs (2015), la película de Danny Boyle. Y no pude dejar de pensar en mi hermano. Da igual si vendes ordenadores o si vendes flores: la esencia del emprendimiento es la misma. El miedo, la obsesión, el fracaso, la redención. Quiero compartir contigo lo que aquella película me enseñó sobre él y sobre el camino que todos elegimos al emprender.

Recuerdo la primera vez que el proyecto de mi hermano se fue al traste. Había conseguido su primer pedido: un evento en una terraza, treinta centros de mesa con hortensias azules. Las sembró, las cuidó durante meses, las vio crecer. La semana antes de la entrega, un hongo lo mató todo.

Llegué a su terreno y le encontré en cuclillas, mirando las plantas muertas. No dijo nada. Solo se quedó allí.

Esa noche entendí algo que la película muestra: el emprendedor no fracasa cuando el producto se estropea. Fracasa cuando deja de creer. Mi hermano no dejó de creer. Al día siguiente estaba buscando qué había salido mal, hablando con otros agricultores, aprendiendo...

La escena en que Jobs, discute con Wozniak porque no le reconoce el trabajo al equipo de ingenieros marca un rumbo. Woz le dice: "El producto no es solo tu visión, es lo que construimos entre todos."

Mi hermano tardó meses en aprender eso. Al principio quería hacerlo todo solo. Sembrar, regar, podar, vender, repartir. Se levantaba a las cinco de la mañana y se acostaba pasada la medianoche. Su mujer le pedía que parara, sus hijos le preguntaban por qué siempre estaba cansado. "Es mi proyecto", decía. "Nadie lo va a cuidar como yo."

Hasta que el cuerpo dijo basta. Una noche, con fiebre y agotado, me llamó: "Necesito ayuda." Ahí descubrió a Carlos, un señor jubilado que había trabajado en viveros toda su vida. Y a Lucía, una chica que entendía de redes sociales y sabía vender. El invernadero dejó de ser su espacio y empezó a ser un taller compartido. Jobs no llegó a nada sin su equipo. Mi hermano tampoco.

El día del cumpleaños de mi sobrina, le llegó a mi hermano un pedido de última hora. Flores para un funeral. Dinero fácil, necesario. Mi hermano eligió el dinero. Llegó a casa cuando la tarta ya era solo migas y su hija no le esperaba.

Me lo contó semanas después. "Me sentí como ese tipo de la película. El que lo justifica todo en nombre del proyecto." El emprendimiento tiene un precio. Lo pagamos nosotros y lo pagan los que nos quieren. La pregunta no es si estamos dispuestos a pagarlo. La pregunta es si merece la pena. Mi hermano hoy intenta no perderse otro cumpleaños. A veces lo consigue. A veces no. Pero ya no lo justifica.

Jobs, antes de salir al escenario del iMac, en paz. Ha aprendido, ha fallado, ha vuelto. Ya no es el mismo. Mi hermano aún no ha tenido su gran momento. Sigue en el terreno, con las manos llenas de tierra, aprendiendo cada día.

El otro día fui a verlo. Me enseñó un ramo que había diseñado. Flores silvestres, sencillas. "Es para alguien especial", dijo. Y sonrió. No era un pedido. No era dinero. Era una flor por el placer de crearla. Jobs buscaba cambiar el mundo. Mi hermano busca alegrar el día de alguien.

Cuando bajamos del escenario, cuando cerramos la reja del sembrado, cuando recogemos los pétalos caídos, lo que queda no es la comunidad que construimos.. Mi hermano perdió un trabajo y encontró un propósito.

Sigue sembrando. Sigue fallando. Sigue creyendo. Detrás de cada emprendedor, hay una historia de tierra y de lucha. Esta es la suya. Puede ser la tuya. Sigamos.

_{© Contenido Original en español traducción al inglés en Google Translation}

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My brother lost his job three years ago. It was a Friday afternoon. For weeks he didn't know what to do.

One day he showed up at my house with a jasmine plant and an idea: "I'm going to grow flowers. I'm going to sell them myself." I told him he was crazy. That he didn't know anything about soil, fertilizer, or customers. He smiled and told me, "Jobs didn't know anything about computers when he started."

Last night I rewatched Steve Jobs (2015), the Danny Boyle film. And I couldn't stop thinking about my brother. It doesn't matter if you sell computers or flowers: the essence of entrepreneurship is the same. The fear, the obsession, the failure, the redemption. I want to share with you what that film taught me about him and about the path we all choose when we become entrepreneurs.

I remember the first time my brother's project fell apart. He had landed his first order: an event on a terrace, thirty centerpieces with blue hydrangeas. He planted them, cared for them for months, watched them grow. The week before delivery, a fungus killed everything.

I arrived at his property and found him squatting, looking at the dead plants. He didn't say anything. He just stood there.

That night I understood something the film shows: the entrepreneur doesn't fail when the product breaks down. They fail when they stop believing. My brother never stopped believing. The next day he was looking for what had gone wrong, talking to other farmers, learning...

The scene where Jobs argues with Wozniak because he doesn't acknowledge the work of the engineering team sets a precedent. Woz tells him: "The product isn't just your vision, it's what we all build together."

It took my brother months to learn that. At first, he wanted to do everything himself: sowing, watering, pruning, selling, delivering. He'd get up at five in the morning and go to bed after midnight. His wife begged him to stop, his children asked him why he was always tired. "It's my project," he'd say. "No one's going to take care of it like I do."

Until his body said enough. One night, feverish and exhausted, he called me: "I need help." That's when he discovered Carlos, a retired man who had worked in nurseries his whole life. And Lucía, a young woman who understood social media and knew how to sell. The greenhouse stopped being his own space and became a shared workshop. Jobs didn't achieve anything without his team. Neither does my brother.

On my niece's birthday, my brother received a last-minute order: flowers for a funeral. Easy money, needed. My brother chose the money. He arrived home to find the cake in crumbs and his daughter wasn't expecting him.

He told me about it weeks later. "I felt like that guy in the movie. The one who justifies everything in the name of the project." Entrepreneurship has a price. We pay it, and so do those who love us. The question isn't whether we're willing to pay it. The question is whether it's worth it. My brother now tries not to miss another birthday. Sometimes he manages. Sometimes he doesn't. But he no longer justifies it.

Jobs, before going on stage at the iMac, at peace. He has learned, he has failed, he has come back. He is no longer the same. My brother has not yet had his big moment. He is still out there, with his hands full of dirt, learning every day.

The other day I went to see him. He showed me a bouquet he had designed. Simple wildflowers. "It's for someone special," he said. And he smiled. It wasn't an order. It wasn't money. It was a flower, for the sheer joy of creating it. Jobs sought to change the world. My brother seeks to brighten someone's day.

When we step off the stage, when we close the gate to the field, when we gather the fallen petals, what remains isn't the community we built. My brother lost a job and found a purpose.

Keep planting. Keep failing. Keep believing. Behind every entrepreneur, there's a story of land and struggle. This is his. It could be yours. Let's keep going.

_{© Original content in Spanish, translated into English by Google Translate}

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